La Gioconda te observa

Entonces, turba de escritores,
¿qué confabulación esconden
vuestros élitros?

Nos espera la córnea
en su vulva de átomo fecundo,
lo pequeño nos seduce,
lo mínimo está encinta;
nos espera la comadrona
junto a la cama del orfanato,
su aliento descorre las cortinas
del pensamiento huero
para dejar correr la fontana
en su jugo blanco de substancias,
para que liben las comas su prado,
para que lloren los puntos su arado,
el verbo muda de párrafo,
la verdad se agolpa en su intestino;
el relato se atrinchera en una línea
que subraya al enemigo,
duelo de blancos, duelo de ideas,
espacios que hincan las rodillas
para que tú escribas.

Alguien empuja,
alguien aprieta los dientes,
alguien suda y se estremece,
alguien sueña y se sonríe.

Alguien grita, alguien llora,
alguien siente la angustia
y también el placer de ser amado.

Nacen las fronteras con sus picos desiguales,
nace el escalador página a página,
en los élitros de su mochila viajera.

La hoja se rinde a la primavera.

BIENVENIDOS SEAN LOS GRITOS DEL ALBA QUE A TIERRA BAJAN PARA CRECER COMO UN MURMULLO EN LA PALABRA.

Simplemente te observo.

 ¿Qué es eso?

Ventura, me desesperas.

Aspereza que se busca en el deshielo de tus carnes,

¿es eso?

una piedra filosofal que diserta bajo tus ojos de magma,

algo que me recorre en tu ladera postrada,

tú y yo preguntando a cada curva

del torrente desvanecido

 sin más respuesta que la duda.

¡Qué es el amor!

¿Quién eres tú?

Necesito tu vida,

necesito mi vida.

Amar es la eterna pregunta.

 Ya sé quién eres. Tú, soy yo.